Les flammes

Les flammes dansent dans l'âtre et viennent s'échouer, épuisées sur le manteau de la cheminée. Ce soir, la chaleur du foyer m'engourdit et mes pensées vagabondent vers d'autres flammes.

Flammes des éclairs lorsque l'orage se fait puissant et incontrôlable. L'éclair tel une flèche à la pointe d'acier fond sur l'arbre qui s'ouvre en deux. Vif et rapide, l'éclair cours sur l'herbe sèche de la colline. tout à coup, dans leurs  folies les hautes flammes se trémoussent, rampent et se tordent, en dévorant tout sur leurs passages dans des craquements démentiels.

Flammes des canons qui crachent la mort sur les villes, les campagnes et qui laissent derrières elles une terre meurtrie dans le sang et la souffrance. Tout est dévastation et deuil lorsque le feu de la guerre fait rage.

Flammes brillantes et humides de cette rencontre unique d' une femme et son enfant. Posé sur le ventre, la lumière de la vie l'étourdit et fait scintiller les yeux de sa maman. Flammes dorées dans les yeux  de l'enfant qui avec quelques mots d'amour dédie un poème à sa maman pour sa fête.

 Le feu dans la cheminée prend son temps, les bûches s'engourdissent lentement, les flammes s'étiolent, elles se couchent doucement sur les chenets.

Les flammes se sont endormies. Mon thé est froid.