la branche
L'arbre est coupée. La branche est morte, plus jamais l'arbre ne portera de branches nouvelles. La vie l'a désertée pour toujours.
Il lui reste une possibilité merveilleuse, celle d' accepter d'être jetée dans le feu
Le bûcheron a froid dans cette immense forêt. Il jette dans les braises, le vieux bois qui gémit doucement. Soudainement, la branche prend son essor et s'envole dans des vapeurs rouges et jaunes, elle monte, monte encore, elle étire sa flamme si belle et si chaude.
Cette danse pleine de magie attire le regard du bûcheron, les flammes lui lèchent les mains et le visage. Une douce torpeur envahit son corps, il s'assied sur une souche de chêne.
Il regarde la branche qui se meurt en chantant sa complainte. La morsure de la flamme atteint son cœur.
Et brusquement, dans un dernier soubresaut, la branche devient cendre.
Cette danse pleine de magie attire le regard du bûcheron, les flammes lui lèchent les mains et le visage. Une douce torpeur envahit son corps, il s'assied sur une souche de chêne.
Il regarde la branche qui se meurt en chantant sa complainte. La morsure de la flamme atteint son cœur.
Et brusquement, dans un dernier soubresaut, la branche devient cendre.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire